(6) Trapos

Izado en el desamparo ondeas, triste trapo. 

Te despierta en la noche viento racheado;

caprichoso el aire que tu sueño desvela.

Triste trapo que mudo naciste, títere en otras manos.

¿Quién eres tú?

 

Dicen que los hilos que te forman,

provienen de jirones de jirones del pasado.

Aseguran que formarás parte, sin duda

de los hilos de un profético milagro.

¿Quién eres tú?

 

Triste línea divisoria, con pluma de oro trazaron.

Triste barrera, infranqueable muro, papel obligado.

¿Quién eres tú?

 

Absoluta lealtad solicitas,

pides que luche en tu bando,

reclamas incluso la entrega de vidas

pero te veo tan solo, triste trapo.

¿Quién eres tú?

 

Existencia abrigada al calor de tu saco,

podría ser cualquier saco.

Identificación, patria, esperado orgullo.

¿Quién soy yo?

 

Triste memoria mía que no recuerda el contrato.

Triste y vacío espíritu, incomprendido desarraigo.

¿Quién soy yo?

 

Trapos que aún crepitan, fuegos aún no apagados.

Trapos elevan plegarias, gatillos preparados.

Trapos manchados de sangre, intelecto al barro.

Trapos que nunca serán míos; ajenos, lejanos.

Tristes trapos.

 

.jans.


Cuando de niño me enseñaron en el colegio que existían los países con sus graciosas banderas, la Historia de la Humanidad (y quizás también historietas subjetivas de “buenos” y “malos”) mi visión de la vida se limitaba a jugar y aprender, ser obediente. No entraba en mis planes que me invadiesen la desidia y el desarraigo, este “me la traéis al pairo unos y otros”.

A veces pienso que me encantaría “ser” (como los del anuncio de la mutua aquella), pero no “soy” de nada. Soy de los libros, las canciones, los sabores, los labios y las guitarras. Soy de estrechar una mano, de intentar ser amable aunque muchas veces no lo consiga, soy de querer (aunque lo haga y lo exprese “a mi manera”, que diría aquella “voz”) y de dormir en mi cama, mi única patria.

 

> El libro que hoy quiero presentarte es uno de mis favoritos sin ninguna duda (y mi propio nombre así lo atestigua). “El viajero del siglo”, escrito por Andrés Neuman (Buenos Aires 1977 *).

Una ciudad imaginaria alberga esta historia de carácter dulce en la que el amor, los libros, la música, las charlas con amigos, las fiestas y la Historia de la vieja Europa del siglo XIX se entremezclan en un relato sorprendente y deliciosamente agradable de leer.

http://www.andresneuman.com/contenido_curriculum_print.php

(*) Me encanta por dos motivos: a) porque sin quererlo mis dos últimas apuestas literarias son de autores jóvenes, bastante jóvenes en el ámbito literario. b) acabo de caer que tan solo he leído este libro de Andrés, por lo que ¡ya tengo nuevo objetivo! (y voy a añadir una tercera: c) hoy he leído que David Trueba ha publicado nuevo libro ¡alegrón!, este tendrá su propia reseña en breve porque es muy muy muy grande)

Wish it was true” es la canción de White Buffalo con la que quiero cerrar el círculo de hoy. Cierra también una herida absurda que tenía abierta con la música americana digamos propiamente “yankee” (la de camisas tejanas y sombrero de cowboy). La odié durante mucho tiempo porque me caía mal “el país de las oportunidades”. Qué absurdo. Precisamente hoy quiero redimirme de todas esas patrañas. Me encanta esta canción de este tipo grandullón con aspecto a lo “Buffalo Bill”, que demuestra que en las notas puras y simples de una guitarra acústica se esconden las maravillas de aquellas tierras cargadas de tantas contradicciones (“…home of the brave and free; red, white and blue; wish it was true”).

http://thewhitebuffalo.com/

Un comentario en “(6) Trapos

  1. Neuman, el argentino de Granada o el granadino de Buenos Aires. Más que apatrida, con doble patria… Lee los libros de relatos; las otras novelas son más flojitas, pero como relatista (dicen los entendidos) es de lo mejorcito del mundillo.
    Efectivamente, “ser”, lo que se dice “ser”, somos del Athletic; lo demás, como dirían Ana y los Cano, “está de más”. 😉

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